Echoes from Caribbean

Un piccolo post con una grande eco. Questa poesia (piovuta dal cielo grazie ad un corriere espresso in una giornata patavina di pioggia) ha acceso una piacevole ma malinconica visione di un mondo distante e (ancora) sconosciuto, che con i soli versi riesce ad essere più vicino, più vero, vivo.

Saint Lucia, che Walcott pronuncia senlùscia, è una delle tante piccole isole dell'arcipelago frammentato del Mar dei Caraibi. Luogo di pescatori, di avide guerre coloniali, di turismo. Ma anche di ritrovati e stravolti eroi omerici (che combattono una guerra privata ed in silenzio, senza le urla dei loro più noti predecessori, ma con lo stesso coraggio, con la stessa dignità, per non soccombere, per non sprofondare nel baratro della Storia dimenticata), di una luna che sembra sempre una cipolla e di alberi che diventano canoe.

SAINT LUCIA

Resisterà a ogni traduzione

la donna con la frutta sulla testa,

la capra tra le pompe di benzina,

il mercato davanti alla stazione.

Resisteranno a ogni traduzione

i preti che in spiaggia giocano a dama,

i venditori di cocco col machete

scolpiti nella ruggine e negli ori

delle sere, quando anche la musica

delle palme nere stinge nel canto

cartavetro di schiavi deportati.

Ma non resisterà alla traduzione

la crudeltà della storia, la lunga

e sicura pazienza del paesaggio

mentre torna nel rito della sera

obliqua nelle raffiche una vela.

[A. MOLESINI, 39 Poesie, 2004]

Non è Walcott a scrivere, è il traduttore, a sua volta poeta. Possibile che una piccola isola riesca ad avere un'eco così ampia? Sembra proprio di sì, ma devo riuscire a capire perché quel mare ispiri versi di miele.

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PS: l'acquerello è di Walcott stesso ;)