This be the verse

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Notte. Notte incantata. Notte dolorosa. Notte folle, magica e pazza. E poi ancora notte. Notte che sembra non passare mai. Notte che invece a volte passa troppo in fretta. Queste sono le mie amiche, cavoli... Forti. Sono forti. Forti come Onde. Che non si fermano. Il problema sarà quando una di noi s’innamorerà sul serio di un uomo. «Ehi, aspettate ci sono anch’io!» Niki le guarda, una dopo l’altra. Sono a via dei Giuochi Istmici. Hanno la miniauto Aixam con gli sportelli aperti e, con la musica a palla, improvvisano una sfilata di moda. «E dai, vieni allora!» Olly cammina come una pazza su e giù per la strada. Volume al massimo e occhiali a fascia. Sembra Paris Hilton. Un cane abbaia a distanza.

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Scusate, ma dovevo dedicare un post a questo magnifico incipit. Leggetelo con attenzione, perché è degno di nota. Ogni tanto mi chiedo. Perché non scrivere così? Dopotutto. Non si usa inchiostro. Quindi i punti posso essere usati. Ovunque. Ma andiamo oltre. Ho altro da dire. Sto scrivendo al computer. Batto sui tasti. Sento ticchettare. Ecco.
Dopo un corso dedicato all'incipit, mi stavo chiedendo a cosa servisse, se dopo ci si imbatte in simili magnifici guizzi letterari. Ne scomodo uno su tutti: "Chiamatemi Ismaele". Quale zotico potrebbe iniziare un romanzo di caccia grossa con la Bibbia? Un dilettante. Meglio lasciar fluire le parole, così come turbinano nella mente.

A tal proposito, conservate, vi prego, ancora qualche istante del vostro tempo, perché ne varrà la pena, e leggete:

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A SILVIO

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Vita assaporata

Vita preceduta

Vita inseguita

Vita amata

Vita vitale

Vita ritrovata

Vita splendente

Vita disvelata

Vita nova

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Ormai sono davvero in lacrime. Ad un tratto, sùbito dopo la prima lettura, ho dovuto tuffarmi nei versi una seconda volta e non, come credono i maligni, perché sembrava un elenco telefonico, ma per percepire l'intima bellezza che riusciva a sprigionare, rifulgendo saggezza e discreta ma intensa passione. Nemmeno lo immaginate, perché siete degli sciocchi, degli iloti ubriachi, ma quei versi sono metafisica imburrata sul pane della quotidianità. E' un Yeats ritrovato. Senza neppure accorgervene, avete ricevuto in dono una conoscenza profonda che vi ha illuminato, palesandovi l'intimità del poeta. Vedete: la poesia è un rito ed ostenta deliberatamente un linguaggio non comune. Non ne è forse la prova provata?

Non sono degno certo di capire né imitare un tal grande fabbro, ma ci ho provato e ci ho messo tutto l'impegno. Spero non vi dispiaccia se modestamente lascio sfogare la Musa, proprio qui, tra poche righe. Perché sapete com'è, i poeti sono semplici maschere cave di argilla, che filtrano l'eco del canto della Musa, la loro unica voce. E stamattina ha cantato.

Mi leggerete, vero? Ecco, dunque:

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Trenta giorni ha novembre,

con april, giugno e settembre,

di ventotto ce n'è uno,

tutti gli altri ne han trentuno.

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Grazie. Lo so, non fiatate. Hush! direbbero oltre la Manica. Custodite le mie parole sigillate di Verità ed io sarò contento.